MEINE WELT-DEINE WELT-UNSERE WELT

Der Khaiberpass und die Paschtunen

Mein Freund, der Zolloffizier an der indisch-pakistanischen Grenze, wunderte sich nicht schlecht, als er uns
schon wieder sah, dieses Mal mit Auto und auch noch in die
verkehrte Richtung.
Normal kommen die Leute von Europa mit einem
Fahrzeug. Und nicht wie wir von der asiatischen Seite und
ohne, dass wir vorher bei ihm eingereist wären. Doch ein
Blick in die Papiere genügte und er wusste, warum und woher
das Auto kam.
Die Tasse Tee mussten wir mit ihm trinken. Wir waren
schließlich alte Freunde, so sagte er.

In Peschawar holten wir unser afghanisches Visum und
nun konnten wir zu dem berühmten Khaiberpass fahren. Ich
hatte mir den Pass viel gefährlicher vorgestellt.
Die Strecke von Syrien in die Türkei und dann im Iran an
der irakischen Grenze entlang war schlimmer.
Direkt oben auf dem Gipfel des Passes war ein
Marktplatz oder eher ein kleines Dorf, in dem wir uns etwas
frisches Obst kaufen wollten. Hier war Niemandsland,
dennoch gehörte es zu Pakistan, doch die Paschtunen hatten
ihre eigene Regierung, da hatte Islamabad keinen Einfluss. Die
Bretterregale, ähnlich wie sie Obst- und Gemüsehändler auf
Marktständen haben, waren nicht für diese Farmartikel
gemacht.
Es gab hier eine andere Art von Erzeugnissen, die zum
Verkauf angeboten wurden. Ich war enttäuscht, dass es kein
Obst gab. Aber alles, was man nicht kaufen sollte, gab es hier.
Das Kilo grünen, pakistanischen Hasch gab es für zwanzig
Dollar aufwärts.
Es gab noch nicht verarbeitete Opium-Base, Hanf-Pollen
und noch anderes Verbotenes. Die Paschtunen im
Niemandsland zwischen Pakistan und Afghanistan, oben am
Khaiberpass, wollten mir unbedingt etwas verkaufen. Egal ob
ich Pistolen, Gewehre, Granaten oder auch nur Sprengstoff
haben wollte.
Ich bedankte mich sehr höflich und stieg wieder in
meinen Benz.
Die Leute hier sahen in ihren Halbuniformen mit
umgehängter Kalaschnikow und Patronengurt nicht nur wild
und beängstigend aus, sie waren auch garantiert bereit, ihren
umgehängten Feuerschmuck zu gebrauchen. Nun ging es den
berühmt berüchtigten Khaiberpass abwärts, an den von
Engländern gebauten und nun verlassenen
Militärbefestigungen vorbei und nach Torkham, zum
afghanischen Grenzübergang. Ich musste jetzt wieder auf der
rechten Seite der Straße fahren. Durch Jalalabad, an einem
Flussufer entlang zur Kabul Gorge, das war eine sehr steile, in
den Fels gearbeitete, schmale Straße nach Kabul. Ich dachte
schon, dass dieses „in den Himmel fahren“ nie aufhören
würde. Von Ceylon und durch den ganzen indischen Kontinent
bis hierher war das Wetter sehr mild gewesen. Wir hatten alle
nur Flip-Flops, Shorts und T-Shirts an.
Hier oben in Kabul angekommen wurde es bitterkalt. Ich
war total erschöpft und hundemüde. Wir suchten uns ein
billiges Hotel und waren froh, dass dieses Hotel namens
„Mustafa“ auch italienische Küche anbot. Die Spaghetti
Bolognese waren fantastisch, doch die Tomatensuppe war ein
aus Tomaten, Ketchup, Gewürzen und Wasser aufgekochte,
eine etwas gewöhnungsbedürftige Sondersuppe. Der Raum, in
dem zwei Betten standen, war sehr karg eingerichtet, doch es
war mir egal.
Ich sah nur den in der Mitte des Raumes stehenden
Eisenofen, mit einem langen Ofenrohr, das durchs Fenster
nach draußen ging. Das Feuerholz musste ich mit ein paar
extra Afghani bezahlen. Aber diese Wärme, die der Bollerofen
abgab, war das Geld wert. Ich war mit Spaghetti vollgefressen
und hatte eine Flasche afghanischen Rotwein getrunken. Nun
nahm ich meine kleine Frau mit unter die Decke und schlief
bis zum Morgen durch.
Das Feuer im Eisenofen war wegen versäumter
Nachfütterung ausgegangen, und als ich wach wurde, war ich
froh, dass ich nicht erfroren war. Chitra wollte überhaupt nicht
aufstehen. Schuld sei die Kälte, meinte sie. Die Fenster hätten
Eisblumen, und bis diese nicht weg seien, stünde sie nicht auf.
Ich begab mich in das mollig warme Restaurant und
wollte warten, bis die Sonne die Luft etwas erwärmen würde.
Der Kellner sagte mir, dass es in den letzten Tagen bis zu -20°
C gewesen wäre und man nun auf den Schnee warten würde.
Dann wäre es nicht mehr so kalt.
Nach meinem Frühstück konnte ich erst die ganze Lange
so langsam begreifen. Auch kam mir jetzt der Gedanke, dass
meinem Auto eventuell diese extreme Kälte nicht bekommen
sei. In den letzten Monaten, ja, Jahren war es ohne Frostschutz
gefahren! Vor dem Hotel stand mein 230er Mercedes, und als
ich ihn anlassen wollte, kam er nicht so richtig in die Gänge.
Er wollte nicht anspringen, dann lief er, doch nicht lange und
ich hörte das leise Plätschern von Wasser – auch das noch!
Was ich befürchtet hatte, war eingetroffen. Der
Motorblock hatte einen Riss.
Mein Schicksal, Karma, Glück?
Bestimmung war doch meine Interpretation für das, was
andere Glück nannten. Soll ich es UNglück nennen? Es gibt
kein UNglück, sowie es auch keine UNkosten gibt. Es gibt nur
Kosten. Und solche Kosten würden nun auf mich zukommen.
Es war also unsere Bestimmung, dass wir hier in Kabul in dem
größten Lehmhütten-Dorf der Welt festsaßen.
Wenn du ein Problem hast, gibt es viele nette Leute, die
dir mit Rat und weniger Tat zur Seite stehen, oder im Wege.
So auch hier. Die beste Idee kam vom Hotel-Manager. Es gäbe
da ein Café, es gehöre der Frau des Ex-Bürgermeisters von
Kabul und deren Sohn. Ursprünglich kämen sie aus
Deutschland und sie hätten ein enormes Wissen darüber, wer,
was, wo und überhaupt. Wenn man etwas wissen wolle, wende
man sich an diese Familie.
Das Café war schnell gefunden und die nette Frau
servierte mir einen hervorragenden Apfelstrudel mit heißer
Vanille-Soße. Es war der beste Strudel östlich von Wien, ich
bin mir da ganz sicher. Sie schickte mich zur Chicken Street.
Dort sei ein Lokal, sagte sie, der Besitzer hätte einen Bruder
und dieser Bruder hieß Dahoud und hätte eine Werkstatt.
Dahoud konnte mir wirklich helfen.
Es dauerte nicht lange und vier Afghanen schoben und
zwei zogen mit mir am Lenkrad den Benz durch halb Kabul.
Zu einer Werkstatt mit der Aufschrift „deutsches mekanike un
werkstad auto“ Viel Vertrauen hatte ich bei dem Anblick der
Werkstatt nicht. Was konnte ich tun? Man versprach mir, dass
ich mein Auto in 6 Tagen im Toppzustand wieder abholen
könnte.
Die Stadt Kabul entpuppte sich als doch sehr interessant.
Man muss eine Stadt wie diese einfach so nehmen, wie sie ist.
Man sollte sie oder die Bewohner nicht verändern wollen –
man könnte es auch gar nicht.
Andere Länder – andere Sitten so heißt es doch. Und hier
sind nun einmal andere Sitten. Man soll oder besser muss es
respektieren. Die Einfachheit der Menschen, die Sauberkeit,
die für unseren europäischen Standard zu wünschen übrig
lässt. Die einfachen Lehmhütten, die bis hoch in die
Berghänge gebaut sind, die Tatsache, dass nur Männer auf der
Straße sind, die offenen Metzgerläden, die offenen Kebab- und
Hähnchen-Grillbuden – dies alles war gewöhnungsbedürftig!
Da war aber auch die andere Seite der Afghanen, für mich
gab es kein stolzeres Volk, was ich bis da gesehen hatte und
auch wohl das Genügsamste.
Ein Volk, das mit so wenig auskommt, das so
anspruchslos ist, trotzdem so frohen Herzens lebt und doch so
ernst gläubig und religiös ist. Die Engländer wollten sich das
Land ja auch schon einmal zu ihrer Krone stecken oder
Dschingis Khan. Selbst Alexander der Große scheiterte. Die
Afghanen kann man nicht unterjochen, sie brauchen nicht viel,
aber ihre Unabhängigkeit und die Freiheit werden sie nicht
hergeben, denn das ist das Einzige, das sie haben.
Keiner kann die Afghanen verändern oder gar zum
Umdenken zwingen, obwohl sie nicht einmal einen Nagel
selber herstellen können.

Mich wunderte nur, wie sie zu einem so guten Wein
kommen. Entweder lernten sie von den Italienern oder den
Franzosen, ich werde mich mal schlau machen. Von den
Deutschen hatte der König eine Eisenbahn bekommen und
einige Meter Schienen. Die Lok steht noch vor dem
ehemaligen Palast. Ein schönes Denkmal.
Wir mussten unbedingt auf den Basar, denn wir hatten
keine warmen Sachen zum Anziehen. Für 400 Afghani, ca. 20
DM, kleideten Chitra, Lal – unser momentaner Geldgeber –
und ich uns komplett ein. Von den Schuhen bis zur
winterfesten Kopfbedeckung kauften wir, alles um nicht zu
erfrieren. Wir staunten nicht schlecht, denn fast alle Klamotten
waren aus Deutschland. Es waren sogar deutsche
Polizeiuniformen dabei. Man konnte die gepressten
Kleiderballen sehen und auch noch das Zeichen vom Roten
Kreuz darauf. Ich dachte immer, dass die gesammelten
Altsachen umsonst und nur für arme Leute seien. Ich hatte
ganz vergessen, dass ja alle Afghanen, mit wenigen
Ausnahmen, arm waren. Eine Kleinigkeit sollten sie schon
bezahlen, sonst würden es manche missbrauchen.
Dahoud war ein sehr netter und freundlicher Afghane.
Er organisierte einen Jeep und wir fuhren zu den drei
mineralhaltigen Seen. Dann fuhren wir nach Mazar-i-Sharif
und auch nach Bamiyan, zur wohl größten, von
Menschenhand aus dem Fels gearbeiteten, stehenden
Buddhastatue. Schade, dass die Statue kein Gesicht mehr
hatte. Dahoud erklärte uns, dass im Islam Gott kein Gesicht
hat. Also hatten irgendwelche Religions-Fanatiker der Statue,
wie sie meinten Gott darstellend, das Gesicht entfernt.
Ich glaube, der Sphinx in Ägypten ist das Gleiche
passiert. Aber auch ohne Gesicht war diese Statue ein
gewaltiges Monument. Es ist wirklich ein Drama, dass die
Taliban im Jahr 2001 diese einzigartigen Kunstwerke zerstört
haben.
Auch erzählte mir Dahoud, dass es hier im Lande den
besten Lapislazuli geben würde. Er machte Schachbretter aus
Lapis und weißem Marmor. Die Figuren waren aus Elfenbein
die einen schwarz gefärbt und die anderen naturbelassen.

Ob ich Interesse hätte? Die Größe der Bretter wäre normal und der weiße Marmor und die blauen Lapis-Einlagen wären ein
Kunstwerk.
Dahoud verriet mir auch gleich ein Geheimnis, warum ich
kaufen sollte.
In dem Rahmen vom Brett wäre ein Kilo des guten,
schwarzen, handgepressten, afghanischen Hasch. Durch den
ausgehöhlten Marmor, der mit Shit aufgefüllt war, würde das
spezifische Gewicht wieder stimmen. Er würde viel von seinen
Kunstwerken in die ganze Welt verschicken. Sehr interessant,
aber ich hatte erstens kein Geld, zweitens wollte ich das Zeug
nicht über so viele Grenzen mit mir herumschleppen oder auch
herumfahren, selbst wenn unser Auto wieder in Ordnung
käme. Jetzt wusste ich, warum so viel Freundschaft
herüberkam.
Nein, danke! Ich hatte noch irgendwie Schuldgefühle von
Beirut her, dass ich etwas nicht Korrektes gemacht hatte.
Chitra und Lal konnte es gar nicht schnell genug gehen,
um aus Kabul zu verschwinden. Für sie, die ja nur tropisches
Wetter gewöhnt waren, bedeuteten diese Minusgrade die
Hölle. Sie gingen kaum aus dem Hotel. Ich machte mich auf
zur Werkstatt, aber ohne Dahoud.
Dort traf ich einige Franzosen, die auch einen Mercedes
hatten und mir sagten, dass auch sie eine Inspektion machen
ließen, weil sie darauf Wert legen würden, dass ihr Auto
immer in gutem Zustand sei. Schön für die Leute. Aber wo
war mein Auto? Man beruhigte mich, es wäre nur auf einer
kleinen Probefahrt. Ich sollte morgen früh wieder kommen
und mein Auto abholen. Am nächsten Morgen sah ich meinen
Benz in einem Weiß glänzen, wie ich es eine lange Zeit nicht
gesehen hatte. Er sah aus wie neu. Bravo, gute Jungs. Der Riss
im Motorblock war intelligent repariert.
Einen Motorblock schweißen?
Man konnte hier in Afghanistan Guss schweißen?
Ich war verblüfft.
Der Mechaniker erklärte es mir so: Zuerst wird in den
Riss ein Loch gebohrt, dann wird in das Loch ein Gewinde
gedreht.
Dann wird eine passende Schraube eingedreht und das
nächste Loch gebohrt, aber so, dass die Hälfte von der ersten
Schraube mit angebohrt wird, dann das Gewinde, dann die
Schraube, dann Loch, Gewinde, Schraube, etc. bis eine Naht
entsteht, die abgeschliffen wird. Dann wird noch mal alles
verschweißt und fein abgeschliffen. Nun sieht das Kunstwerk
aus wie eine Narbe am Körper.
Soweit so gut, aber ob das alles so viele Kilometer
aushalten wird? Für hier, für kurze Strecken vielleicht, aber
ich traute der Sache nicht. Wieder berief ich einen Kriegsrat
mit Chitra und Lal ein. Wir hatten einfach nicht mehr genug
Geld. Lal meinte, er könne sich Geld schicken lassen. Doch
ich wollte nicht noch mehr abhängig von ihm sein. Die
Franzosen meinten, dass ich doch das Auto verkaufen könnte.
Und dann? Fliegen war nicht möglich, da die Tickets bestimmt
mehr kosten würden, als das Auto einbringen würde. Nein, das
ging nicht! Dann kam der Vorschlag von den Franzosen, dass
sie mein Auto gegen ihres eintauschen würden. Sie wollten
mir noch Bargeld für die Heimreise geben. Die Idee war nicht
schlecht, denn wir konnten so mit einem heilen Auto nach
Hause fahren.
Bis Österreich war der Sprit nicht teuer. Der 190er der
Franzosen war ein Diesel und somit billig im Verbrauch.
Wir wurden uns einig und erledigten die Umschreibung
bei den Botschaften. Es war etwas kompliziert, aber zum
Schluss ging alles in Ordnung.
Wir besorgten unsere Visa für den Iran.
Ich musste noch einen neuen Pass bei der Botschaft
beantragen, da durch das ewige Eintragen des Autos viele
Seiten verbraucht wurden.
Die Gebühr für einen neuen Pass war gerade einmal 20
DM, das konnte ich noch verschmerzen.
Wir waren bereit und fuhren mit dem neu erworbenen
Diesel in Richtung Kandahar. Er war nicht so bequem und
auch nicht so schnell wie mein geliebter 230er. Die Straßen
waren von all den Straßen, die wir außerhalb von Europa
gefahren sind, die besten. Man sagte mir, dass die Amis von
Jalalabad bis Kandahar gebaut hätten, den Rest bis zur
iranischen Grenze die Russen. Oder umgedreht? Die Amis
bauten mit Asphalt, die Russen mit Beton. Unterwegs war für
jeden Bezirk Straßenzoll zu bezahlen. Das funktionierte so:
Einmal zahlen, einmal die Quittung abgeben, dann wieder
zahlen.
Für jede Provinzdurchfahrt musste bezahlt werden.
Es gab nicht immer Schlagbäume, die man gut sehen
konnte. Es waren auch schon mal Ketten über die Straße
gespannt. Sah man sie nicht früh genug, hatte man eventuell
ein Coupé oder mindestens eine kaputte Scheibe und einen
riesigen Schock. Ein Zöllner meinte, dass die Bäume zu teuer
wären, deswegen die billigere Version mit den Ketten. Ja, die
Afghanen waren arme Leute, aber sie hatten schöne Teppiche,
sogar in den kleinsten Teehäusern entlang der Straße, die man
hier Highway nannte.
In Afghanistan gab es leckere Weintrauben, Wein,
Rosinen, Pistazien, Reis und spinatähnliches Gemüse. Das war
es auch schon. Oder man musste ein Lamm schlachten.
Die Beduinen trugen jetzt im Winter Schuhe, die aus
Autoreifen gefertigt waren. Normal müssten sie jetzt
Winterprofil haben, aber ich glaube, das war so ziemlich
irrelevant für den Träger. Super waren die Schafspelzmäntel,
die sie anhatten, nämlich im Sommer mit Wolle nach außen
und im Winter mit Wolle nach innen. Das beste natürliche
Klimagerät, was man sich nur vorstellen konnte.
Im Sommer kühl, im Winter warm. Diese „Pustinger“
waren ein Muss für jeden „Kutschi“, wie auch der Hund, den
jeder Beduine bei sich hatte, egal wo er auch hinging. Die
Kutschi – Hunde waren eine Rasse, die keine Ohren hatten, nur
Stumpen, Ansätze von Ohren und auch keinen Schwanz. Man
sagte mir, diese Hunde würden schon so geboren, damit die
Wölfe keine Angriffsfläche hätten. Ich sah diese Leute bei
minus 20 Grad barfuß über den gefrorenen Schnee laufen.
In jedem Teehaus, das wir anfuhren, war eine Wärme, die
nicht nur vom Holz geheizten Eisenofen kam.
Nein, die Wärme kam von diesen Leuten. Es kam so oft
vor, dass wir unseren Tee nicht bezahlen mussten – ja sogar
nicht durften.
Der Tee kostete nicht viel, aber wenn man nichts hat, ist
auch wenig viel.
Das Essen bestand fast immer aus Reis, Spinat mit
Rosinen und zwei Würfeln Hammelfleisch. Dazu gab es
leckeres Fladenbrot, das Naan.
Oft habe ich mich gefragt: Würde ein Afghane bei uns
auf der Autobahn-Raststätte auch zu einem Tee eingeladen
werden? Ich kam zu der Erkenntnis, dass man ihn höchstens
als nach Knoblauch stinkenden Wilden aus dem Restaurant
verbannen würde!
Warum sind wir Europäer eigentlich so? Ich habe auf
meinen Reisen immer wieder festgestellt: Je ärmer ein Volk
ist, desto unbelasteter sind die Menschen. Selbst die Kinder
hatten hier ein ganz anderes Lachen als bei uns, oder bildete
ich mir das nur ein? Wäre da nicht das sehr krasse Vorgehen
oder besser Vergehen mit ihren Frauen. Denken wir doch
einmal ungefähr dreihundert Jahre zurück – haben wir da nicht
auch Frauen verbrannt? Hexen?
Die Kirche, was hatte die denn alles auf dem Kasten?
Immerhin ist der muslimische Glauben eine Zeitspanne von
ca. 300 Jahren hinter dem christlichen zurück. Von diesem
Gesichtspunkt aus bin ich überzeugt, dass auch in den
Moslem-Staaten sich etwas ändern wird, auch ohne die
Vergewaltigung durch die westlichen Länder. Man stelle sich
vor, die Chinesen hätten gehört, dass manche westliche Frauen
ihre Neugeborenen in den Müll werfen und deswegen müssten
sie uns Kultur beibringen und uns bekriegen – wollen wir das?
Nein!!
Wir übernachteten in Kandahar, denn ich wollte nachts
nicht fahren. Ich dachte an die Gefahr quer über der Straße
hängender Ketten. Am nächsten Morgen sah ich von unserem
Fenster aus ein kleines Bächlein zwischen den Bäumen, die
rechts und links standen und einige Männer, die wohl ihre
Morgentoilette machten.
Das sah so aus: etwas weiter weg, also ganz oben am
Bach, hatte man wohl die Gemeinschaftstoilette. Die Herren
saßen in der Hocke, mit einem Bein links und dem anderen
rechts vom Rinnsal und wuschen sich, vom Geschäft her
kommend, mit einem Kännchen ihren Hintern. Das störte aber
die weiter unten Stehenden nicht, ihre Mundhygiene zu
vollziehen. Mit Stöckchen wurden da die Zähne geputzt. Und
noch etwas weiter unten wusch unser Hotelkoch den Salat und
die Tomaten für unser Frühstück.
Ich verzichtete auf das im Leben so wichtige Grünzeug.
Trotzdem war das Frühstück mit Joghurt, Honig, Butter, Eiern,
Schafskäse und warmem Fladenbrot lecker. Die Straße war
wieder schön. Ich ließ den 190er laufen. Es gab keinen Schnee
mehr und es war bedeutend wärmer als in Kabul.
Auf diesem Stück der Straße gab es kaum Brücken, dafür
aber einige Furten, das waren Wadi – Durchfahrten. Es ging
mal runter durch die Furt und wieder hoch. Im Moment waren
diese Wadis trocken. Erst bei Schneeschmelze oder starkem
Regen waren sie mit Wasser gefüllt.
Wir waren kurz vor Herat und ich sah vor mir eine Herde
Kühe auf meiner Seite. Auch nahm ich den Jungen wahr, der
sich bemühte, die Kühe von der Straße zu treiben. Vor uns war
eine Brücke, wohl die Einzige in der Gegend. Und der Junge
wollte die Kühe nicht über die Brücke lassen. Er wollte sie
durch das trockene Wadi, durch die Furt, auf die andere Seite
treiben. Ich fuhr etwas langsamer und auf die linke Seite, da
kein Gegenverkehr war. Die Tiere waren jetzt vor der Brücke
ins Wadi abgebogen. Ich zog wieder nach rechts und in diesem
Moment kam mein Kuhhirte wieder zurück auf die Straße, um
über die Brücke zu gehen. Es gibt keine Bürgersteige auf
solchen Brücken, für wen auch? Auf jeden Fall stand der
Junge jetzt mitten auf der Straße und ich bremste so hart es
ging. Doch das reichte nicht! Er blieb genau in meiner
Fahrtrichtung stehen – und ich einen Meter weiter.
Mit dem Ergebnis, dass meine Stoßstange das Schienbein
des Jungen traf. Er lag heulend vor Schmerzen vor dem Auto.
Ich hatte nicht früh genug stoppen können und auch gar nicht
damit gerechnet, dass er noch einmal auf die Straße
zurückkommen würde. Er schrie in Farsi, paschtunisch oder in
afghanisch. Ich konnte ihn nicht verstehen, doch dass er sehr
große Schmerzen hatte, das war mir sofort klar….

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#mein-traum-frei-zu-sein

Der Tod lauert in der persischen Wüste
Ein Kanister mit 20 Litern Wasser, einer mit 10
Litern Benzin und eine 5-Literl-Ölkanne, das war unser
kostbarstes Reisegepäck.
Alles andere waren Klamotten, die so verstaubt waren,
dass man sie vor dem Anziehen erst mal kräftig ausklopfen
musste. Dann war da noch eine Wolldecke.
Wenn man sie nicht brauchte, saßen die Damen darauf,
ein 5-l-Trinkwasser-Kanister zwischen den beiden Frauen,
rechts und links Essen gepackt und hinter der Sitzbank dann
noch die Windeln und Sachen für meine zweijährige Tochter.
Man hat die Vorstellung, dass so ungefähr Zigeuner
herumreisen.
Doch gegenüber uns waren Zigeuner gut organisierte,
reinliche Leute.
Gut, sie waren ein Reisevolk, aber so einen Saustall, wie
wir in unserem Mercedes hatten, konnte man in keinem
Zigeunerauto finden.
Auch wie wir aussahen, nach sechs Wochen quasi im
Auto lebend, unrasiert und fern der Heimat.
Ich schaute mir auf meiner Landkarte den Weg nach
Karachi an.
Man musste doch nur diesem feinen Strich auf der
Landkarte folgen, dann kam man nach Karachi. So dachte ich.
Von Abadan über Bushier, Shiraz, Bander-Abbas, Jaak,
Ghoghweiter nach Bahaor – und der nächste Ort Guador war
schon in Pakistan. Von da nach Karachi. In Jah und Chah –
Bohor war ich schon. Das sind ganz kleine Häfen, wo es
Eisenerz gibt. Auf der „Arsterturm“ hatten wir auf Reede
gelegen und mit Lastkähnen kam das rostig aussehende Erz an
Bord. Mennige, eine Eisengrundierfarbe, machte man davon.
Die Leute trugen das Zeug in Bastkörben auf ihren Köpfen.
Sie balancierten über Planken und schmissen es in unsere
Ladeluken. Einmal hatten wir auch eine ganze Ladung
Trockenfisch und Knoblauch von Bushier nach Kalkutta
geladen. Kein Mensch kann sich diese Sauerei vorstellen. Der
Trockenfisch kam in die Ladeluke und durch das Vibrieren des
Schiffes wurde das Zeug irgendwie zusammengerüttelt und
gequetscht, sodass noch Flüssigkeit aus dem Fisch kam. Es
entstand sozusagen eine Lake. Der Gestank war entsetzlich.
Haben Sie schon mal einen toten Fisch gerochen?
Hier waren es ca. 500 Tonnen, die eine stinkende Brühe
verursachten, und dann kam noch der Knoblauch hinzu.
Nicht genug damit, es kamen auch noch die Maden auf
den Plan. Auf dem ganzen Schiff waren Maden. Der
Bootsmann ließ einen Wall vor die Mannschaftskabinen
mauern.
Alle zwei Stunden wurde das Deck mit Seewasser
abgespritzt. Ich erinnerte mich noch sehr gut, bis Kalkutta
waren die Maden alle fort und der Trockenfisch mit Brühe
wurde ausgeladen. Vielleicht hatte Mutter Theresa die Ladung
bestellt. Egal, es waren nur ein paar Gedanken an vergangene,
schöne Zeiten.

Hier war jetzt die Gegenwart und wir waren unterwegs
nach Karachi. Bis Shiras und bis nach Bander war die Straße
im guten Zustand und der Verkehr war auch in Ordnung.
Wir fuhren Tag und Nacht, bis wir nach Bander Abbas
auf kleinere Straßen kamen.
Jask war das letzte Örtchen mit festen Straßen.
Das heißt, der Grader fuhr regelmäßig und ebnete die so
gebaute Fahrstraße immer wieder frei von Rillen.
Es ging sehr oft Hunderte Kilometer über WaschbrettPisten. Manchmal hatte ich das Gefühl, dass unser 230er

Mercedes, Baujahr 1964, auseinanderbrechen würde – ganz
einfach „krack“ und wir würden dann auf dem Schotter enden.
Aber er hielt.
Ich will nicht prahlen, aber ich hatte da ein Stück
deutsche Wertarbeit unter meinem Arsch. Er wurde von
deutschen Männern und Frauen zusammengebaut, abgesehen
von ein paar türkischen Gastarbeitern, die aber nur die
Handlanger-Jobs hatten.
„Hassan, gib mir mal den Hammer, Schrauber, etc.“ Ja,
so war das.
Dieter zeigte ich noch mal die Karte und erklärte ihm,
dass er sich nur auf der größeren Piste halten solle und nach
Chaka-Bahor fragen sollte, wenn er nicht weiter wüsste.
Ich verspürte eine verdammte Müdigkeit, da ich den
ganzen Tag gefahren war.
Wenn es dunkel würde und er nicht erkennen könnte, wo
wir hinfahren, sollte er stoppen und schlafen.
Ich wurde wach, weil wir hielten.
Es war stockdunkel, der Motor war aus und eine Stille,
die nur durch Dieters Fluchen übertönt wurde.
Was ist? Wo sind wir? Warum stehen wir?
Dieter saß hinter dem Steuer und rührte sich nicht.
Was ist los? Wie spät ist es? Ich schnauzte Dieter an.
Allmählich kam Leben in ihn und er erklärte mir, dass er
Scheiße gebaut hätte. Er wusste nicht, wo wir waren, und der
Tank war leer.
Ich wollte den Reservesprit reinschütten, aber das hatte
Dieter schon unterwegs getan.
Jetzt brüllte ich Dieter an. Wieso war er so lange
gefahren? Warum hatte er mich nicht geweckt? Dieter erklärte
mir, dass es eine einigermaßen gute Piste gewesen war, die er
fuhr. Doch dann wäre da plötzlich eine Mauer auf den Weg
gewesen und ein verlassenes Dorf mit verfallenen Häusern.
Es musste viele Jahre nicht geregnet haben, denn die
Fahrspur endete vor der Mauer aus Lehm. Dahinter ging sie
weiter. Dieter wollte das Hindernis umfahren und merkte
nicht, dass er auf eine neue Spur kam und dieser folgte, bis das
Benzin alle war.
Er hatte den Ehrgeiz bis zum nächsten Ort, also nach

Choha-Bohor, zu fahren.
Keine Menschenseele war unterwegs, die er eventuell
hätte fragen können. Er fuhr halt, bis auch diese Fahrspur zu
Ende war und dann auch der Sprit.
Es war kurz vor Mitternacht. Er war also acht Stunden
gefahren. Das Benzin konnte doch noch nicht alle sein.
Auch wenn ich es nicht glauben wollte, es war so.
In diesem Gelände hatte unser Benz ganz schön Durst.
So gut es ging, schliefen wir den Rest der Nacht, Dieter
und ich im Freien und die Frauen im Wagen. Auch Liegesitze
im Mercedes geben nur bedingt einen gewissen Komfort.
Noch vor Sonnenaufgang waren alle wach.
Den Sonnenaufgang in der persischen Zagroswüste muss
man nicht unbedingt erleben. Es gibt schönere Orte, um einen
Sonnenaufgang zu genießen. Aber ein Schauspiel war es doch.
Bekanntlich geht die Sonne im Osten auf, in unserem Fall
sollte das also Richtung Karatschi sein. Unsere Fahrtrichtung
war aber gegen Westen. Die Sonne ging hinter uns auf, nicht
vor uns. Was besagte, dass unser Auto in die falsche Richtung
zeigte. Auch Dieter war das jetzt klar.
Die Sonne stieg immer höher und es wurde auch immer
heißer. Dazu waren wir in einer Ebene ohne Bäume oder große
Sträucher.
Nicht einmal die kleinste, dornigste Akazie war zu sehen.
Kein Vogel, keine Wüstenmaus, kein Skorpion, nichts.
Vielleicht kamen ja etwas später die Geier!
Ich machte mir Sorgen, große Sorgen.
Die Weiber geiferten, die Kleine heulte, Dieter fluchte
und ich saß da im Sand und überlegte, was wohl jetzt am
Wichtigsten wäre. Kein Mensch würde uns suchen, weil uns ja
keiner vermissen würde.
Erst mal die Decke raus und ein Zelt gegen die Sonne
machen, Wasser und Essen sicher unterbringen und gegen
Insekten und Sonne schützen. Kein Wasser mit Waschen oder
Ähnlichem vergeuden. Mit zwanzig Liter Wasser konnte man
zwei bis drei Tage auskommen. Dosenessen sowie Naan-Brot
und Obst hatten wir auch noch.
Aber dann? Man kann einen Benz nicht durch diese
Geröllwüste bis zur nächsten Tankstelle schieben. Und laufen?
Wohin denn? In welche Richtung, Osten, Westen, Norden?
Süden war zwecklos, denn da war schon der Golf von Oman
oder das Arabische Meer. Der Persische Golf war schon hinter
uns.
Es war inzwischen Mittag und sehr heiß.
Der Abend kam, es wurde dunkel und uns wurde immer
flauer. Ich hatte Angst, nicht vor der Dunkelheit oder vor
irgendwelchem Getier, auch nicht vor Räubern, denn die
wären uns willkommen gewesen. Was hätten die schon von
uns holen können? Wir hätten aber von ihnen Benzin
mitnehmen können. Wie viel bräuchten wir, 5, 10 oder 20
Liter? Wir aßen, tranken und wanderten in der sternklaren
Nacht in der Wüste herum. An Schlaf dachte wohl niemand
und kalt wurde es auch. So sammelten wir Gebüsch, Äste,
getrocknete Dornenbüschel von irgendeinem Gestrüpp und
alles, was irgendwie brennen würde. Man sollte nicht glauben,
was man alles an Wurzelzeug und Kleingebüsch findet, sogar
dickere alte Äste waren dabei, manche schon versteinert.
Höchstwahrscheinlich war auch hier einmal Wald.
Das Feuer wärmte uns.
Ich zeigte in die nördliche Richtung und fragte die
anderen, ob sie auch Licht dort ganz weit weg sehen würden.
Ich löschte das Feuer, um besser sehen zu können.
Doch keiner sah ein Licht. Ich aber war mir
hundertprozentig sicher, ich hatte ein Licht gesehen, ungefähr
so, wie ein Leuchtfeuer, was ganz weit weg zu sehen ist. Aber
nur für einen kurzen Moment war da ein kurzes Aufblinken.
Hatte ich schon Halluzinationen?
Ich wusste, dass man in der Nacht keine Fata Morgana
sehen konnte. Aber vielleicht war ich auch nur müde.
Wir schliefen alle bis zum Sonnenaufgang.
Ich hatte meinen Plan gefasst.
Dieter musste mit dem Reservekanister, drei Litern
Wasser in der Thermosflasche für ihn selbst und mit
Gottvertrauen in die nördliche Richtung laufen.

Es gab nur drei Möglichkeiten.
Entweder wir würden alle hier sterben, oder Dieter auf
dem Weg uns Hilfe zu holen, oder ein Wunder würde
geschehen.
Dieter war von seiner Mission nicht begeistert, aber er
machte sich auf den Weg nach Norden, Richtung
Ungewissheit. Die Frauen und das Kind saßen im Schatten
unter der Decke. Ich wanderte durch die nähere Umgebung,
um eine eventuelle Fahrspur zu finden, das hätte mir eine
Richtung angezeigt. Aber keine Reifenspur und auch kein
Kamelpfad. Ich sammelte noch mehr Gestrüpp für die Nacht.
Ich hatte schon einen großen Haufen. Mein Radius und der
Holzhaufen wurden immer größer. Dann sah ich genau gegen
Osten ein Fahrzeug.

Ich machte einige Male meine Augen auf und zu, um
mich zu vergewissern, dass es keine Wunschvorstellung, eine
Fata Morgana oder ein Tagtraum war.
Ganz schnell nahm ich Holz von dem großen Haufen,
sprenkelte ein bisschen Motoröl darüber und dann auch noch
Wasser. Ja, ich musste verhindern, dass alles in einer großen
Flamme aufgehen würde, ich brauchte Rauch! Tagsüber war
Feuer nicht zu sehen, nachts schon. Ich entzündete den kleinen
Haufen, es rauchte und stank wunderbar. Ich nahm die Decke,
die als Sonnenschutz diente, und deckte mein Rauchfeuer ab
und auf. Und wieder ab und auf. Und noch mehr Öl.
Es kam ganz automatisch, dass ich ein Intervall von 3 mal
kurz – 3 mal lang – 3 mal kurz gelüftet habe.
Ich wusste, dass da ein LKW durch die Wüste fuhr und
nicht ein Seemann, der mein S.O.S kurz-lang-kurz verstehen
würde.
Wir tanzten vor Freude, als wir bemerkten, dass der LKW
etwas größer wurde, dafür aber schmaler. Das hieß, er kam
gerade auf uns zu. Es dauerte fast eineinhalb Stunden, bis das
Ungetüm von MACK LKW bei uns angelangt war. Da wo er
herkam, war also die Straße. Dieter aber war genau in
entgegengesetzter Richtung in die Wüste verschwunden.
Der Iraner bestaunte uns wie Außerirdische.
Man stelle sich vor: mitten im Nirgendwo in einer
Halbwüste mit viel Geröll, wo selbst so ein großer LKW nicht
mehr als zwanzig bis dreißig Stundenkilometer fahren konnte,
stehen ein weißer 230er Mercedes, eine alte, dunkle Frau, eine
etwas jüngere, halbdunkle Frau, ein Kleinkind, fast weiß und
ein weißer Mann, dessen Auto kein Benzin hat.
Nach vielen persischen Worten, die mein Retter sprach
und meinen deutsch-englischen
Dankesworten verließ uns unser Engel wieder. Er gab uns
noch Naan, Datteln, Orangen und füllte unser Wasser auf.
Diesel, den er zur Genüge hatte, konnte er uns für unseren
Benziner nicht geben. Er versprach, wenn er unterwegs
jemanden mit Benzin treffen würde, ihn zu uns zu schicken.
Spätestens in der nächsten Ortschaft in 80 km würde er
Bescheid geben. Ich weiß nicht, ob er jemanden finden würde,
der so blöd wäre, um ein paar nichtgläubigen Ausländern, die
auch noch total verrückt waren, Wasser und Benzin in die
Wüste zu bringen.
Außerdem wusste man ja auch nicht genau, wo in der
Wüste diese Ausländer waren.
Nur der Fahrer wusste, wo wir waren. Vielleicht käme er
auf seiner Rückreise oder irgendwann, wenn er durch Zufall
wieder so eine Route bekäme, hier vorbei. Vielleicht konnte er
mit den Mercedes-Teilen oder unseren Uhren etwas anfangen.
Die gebleichten Knochen konnte er bestimmt nicht verkaufen.
Scheiße, wie kann man nur so denken? Er hat mir angeboten,
uns mitzunehmen. Er hätte eine lange Kette für das Auto und
mich und im LKW wäre genug Platz für die Frauen. Ich
dankte ihm, da ich dachte, dass ja Dieter wiederkommen
würde, mit oder ohne Benzin, und wenn er uns hier nicht mehr
vorfinden würde … der Gedanke gefiel mir nicht. Außerdem,
der Mercedes an einer Kette hinter diesem Monster, das über
Stock und Stein fuhr, das hätte den Mercedes zu einem Haufen
Schrott gemacht.
Die Kette wäre gerissen und die Frauen und mein Kind
wären auf nimmer Wiedersehen in der Wüste oder einem
arabischen Basar verschwunden. Sollte Dieter bis zum
nächsten Morgen nicht zurück sein, würden wir uns zu Fuß auf
den Weg machen, und zwar dorthin, wo der LKW herkam und
auch wieder hinfuhr. Ich beobachtete diese Stelle und sah nun
schon den zweiten LKW in der Ferne. Also, dort war die
Straße.
Wenn der LKW eineinhalb Stunden brauchte, wären das
nach meiner Schätzung maximal vierzig Kilometer, eher
weniger. Die konnte man in zwei Tagen schaffen, auch mit
Kind und Oma. Wasser und Essen hatten wir für mehr als zwei
Tage.
Jetzt nur noch auf Dieter warten, spätestens bis morgen!
Es dämmerte schon, in diesen Breitengraden wird es
schnell dunkel. Von Tag auf Nacht geht es ruck zuck. Ich
bereitete wieder einen großen Haufen Brennmaterial vor.
Gleich bevor es dunkel würde, wollte ich ihn anzuzünden,
damit eventuell Dieter oder sonst jemand den Feuerschein
sehen konnte – und uns auch. Es war aber nicht mehr nötig das
Feuer anzumachen.
Aus der Ferne, von da, wo heute Morgen Dieter in der
Wüste verschwunden war, kam ein Gefährt. Ein Jeep – ein
Landrover, darin ein Engländer und Dieter mit viereckigen
Kanistern, die voller Benzin waren!
Freude, Dank, Erleichterung und nochmals Dank an alles,
was auf der Erde und auch über der Erde sein soll. Gück? Ich
glaube schon lange nicht mehr an Glück, seit das mit der
Lakonia gewesen war. Es gibt kein Glück, sondern nur
Bestimmung.
Freude ist Glück und Glück ist Freude, alles andere ist
Bestimmung.
Ich bin glücklich – oder ich freue mich, das ist doch egal.
Doch Bestimmung ist, ob oder wie lange ich noch auf
dieser Erde mein Unwesen treiben darf.
Unser Auto wurde betankt und mit Hilfe eines
Überbrückungskabels auch gestartet. Dieter war clever und
hatte daran gedacht, ein solches Kabel mitzubringen. Wir
hatten unsere Batterie am Benz nicht abgeklemmt, somit war
durch die Türbeleuchtung und auch das Radio oder den
Kassettenrekorder kein Saft mehr in der Batterie. Wir räumten
unseren unfreiwillig entstandenen Campingplatz und fuhren
hinter dem Landrover her. Es war schon dunkel und wir
erreichten ein Camp.
Dort wurde nach Wasser gebohrt, sagte man uns. Ich war
sicher, es wurde nach Öl gesucht.
Egal, es gab ein fantastisches Essen, eine Dusche und ein
richtiges Feldbett. Für alle, ein Bett! Es war wie im Paradies.
Dieter hatte schon alles erzählt und so blieb es mir erspart. Ich
erkundigte mich nach Interessanterem. Wo wir waren, wusste
ich nun. Die Engländer gaben mir eine Karte von diesem Teil
von Persien.
Einen Grenzübergang nach Pakistan gab es aber nur
weiter im Norden.
Hier ging kein Grenzverkehr.
Quetta hieß der nächste pakistanische Ort, in dem wir
nach dem Grenzübertritt sein würden. Unser Engländer fuhr
vor uns, bis wir auf dem Schotterweg nach Bam waren.Es gibt
auch nette Engländer, vor allem in der Wüste.Wir befanden
uns jetzt auf der Straße Banderabbas – Bassra, Zahedan. Wenn
ich nicht so ignorant gewesen wäre und den richtigen Mann in
der Schiffsagentur gefragt hätte, wäre mir viel erspart
geblieben. Dann hätten wir gleich von Banderabbas den
richtigen Weg genommen. Hätten hin, hätten her, ich war froh
und glücklich, dass unsere Bestimmung so war, wie sie halt
war.
Wir lebten und ich war nicht zum Mörder meiner Familie
und einem Freund geworden. Glück?
Nein, Bestimmung.
Bis Bam kam nichts, nicht einmal ein Teeladen oder was
zu essen. In Bam übernachteten wir. Wir sahen auch die
Ruinen der alten Oasenstadt. Die Perser erzählten uns über den
antiken Turmbau zu Bam, aber war das nicht Babel? Nun egal,
inmitten in Bam gab es da eine doppelspurige Straße mit Grün
in der Mitte. Der Turmbau lag am Ende, wo es schon etwas
bergauf ging. Ein großer Berg mit vielen Höhlen, die – so sagte
man mir – bewohnt waren. Das soll vor langer Zeit ein Turm
gewesen sein. Nur in vielen Sprachen redete man in Bam
nicht. Die Leute sprachen Farsi und wir Englisch, was
eigentlich niemand verstand. Schon sehr früh am nächsten
Morgen verließen wir Bam.
Viele Jahre später, im Dezember 2003, zerstörte ein
verheerendes Erdbeben die Stadt und ihre antiken Bauten zu
mehr als 90 Prozent. Beinahe die Hälfte der Bevölkerung kam
auf der Stelle ums Leben.
Wir mussten nach Norden, nach Zahedan. Dort wollten
wir über die Grenze nach Pakistan kommen, um weiter nach
Quetta zu gelangen.
Dann war es nur noch ein Katzensprung nach Süden, an
Sukkur und Belem vorbei bis Karatschi. Wir Deutschen
brauchten kein Visum, so wie die Ceylonesen auch keines
brauchten, was alles einfacher machte. Zwischen der
iranischen und der pakistanischen Zoll- und Passstelle war ein
großer Streifen Niemandsland. Wenn jemand die
Redewendung „Am Arsch der Welt“ verwendet, dann meint er
bestimmt dieses von Gott verlassene Stück Erde.
Quetta war auch nicht besser, aber es gab zumindest ein
Hotel, das sogar den Namen „Fahra“ trug. Im ganzen
persischen Reich wurde dieser Name nicht verwendet – weder
als Hotelname noch für etwas anderes. Es war der Name der
Kaiserin.
Doch wen störte das hier? Dafür gab es in Karatschi das
Hotel „International“, in das wir uns einquartierten. Man sollte
es nicht für möglich halten, doch hier wurden wir unser Auto
los.
Mein treuer 230er wurde als Decksladung auf einen
pakistanischen „Rostkahn“ geladen und nach Colombo
gebracht, so wurde es versprochen.
Hoffentlich ging der Kahn nicht unter, denn ich war
sicher, dass alles ohne Versicherung von statten ging – dafür
aber billig.
Ein Wunder war geschehen.

Das war wieder ein Kapitel aus dem Abenteuer-Buch :

Mein Traum frei zu sein

 Der Oktober

 

Der Oktober ist ein starker Monat,es ist mein liebster Monat im Jahr…im Oktober gibt es für mich die wichtigsten Termine….

Hier einige Termine welche für dich auch Interessant sein könnten:

https://www.bz-berlin.de/ratgeber/ueberblick-diese-aenderungen-bringt-der-oktober-mit-sich

Die Zeltstadt in Saudi-Arabien

Moria,die Flüchtlingsnot

Es muss doch irgend einen Weg geben die Saudis dazu zu bewgen,dass sie Ihre Glaubensbrüder in derer Not in ihrer Zeltstadt aufnehmen!  Warum Boykotiert man denn den Öllieferanten und High -Tech Waffen Importer nicht? Warum zwingt man die Saudis nicht dazu,Flüchtlinge aufzunehmen? Platz für ca. DREI (3) MILLIONEN…. JA,drei Millionen Personen haben Platz in der High-Tech Zeltstadt!! 

 

ODER:

Warum Chartert man nicht ein ausrangiertes Passagierschiff / Fährschiff und bringt dort die Flüchtlinge unter, bis man weiß,wer bleibt und wer muss zurück!  Aber die Herrschaften in Brüssel,brauchen einfach zu lange um alle 27(?) Mitglieder zu einem Ergebnis zu bringen…arme EU.

https://www.ndr.de/nachrichten/mecklenburg-vorpommern/MV-Werften-Erste-Arbeiter-beziehen-Wohnschiff-,wohnschiff124.html

Warzen-Elly und persische Delikatessen.                                                                                                           (Auf einem neuen Schiff angemustert)
Das waren ja schöne Zustände auf diesem Schiff! Ich
hoffte, dass alles gut gehen würde. Schnell lebte ich mich ein
und fand Anschluss an die zu meinem Arbeitsfeld gehörenden
Kollegen.

So kam es, dass ich mit unserem Steward Walter an
Land ging und auch so mit ihm gut auskam. Die „Trautenfels“
war ein sehr neues Schiff, ein Schwergutfrachter, und sie
konnte mit eigenem Ladegeschirr bis zu 500 Tonnen laden und
auch löschen, ohne dass sie einen Kran von Land benötigte.
Doch ich interessierte mich nicht für solche technischen
Sachen. Ich war schon froh, dass man mich benachrichtigte,
wenn so schwere Sachen an den Haken kamen. Denn dann
musste ich die Schlingerleisten anbringen, sonst wären die
Töpfe vom Herd gerutscht. Im Prinzip war es derselbe Ablauf
wie auf dem letzten Schiff.

Es war wieder einmal Zeit, meinen Geburtstag zu feiern.
Natürlich musste ich einige Biere unter das Volk bringen,
doch eine richtige Feier wollte ich nicht. Es gab zwar den so
genannten „Wodka-Schuppen“. Dieses Etablissement leitete
eine Perserin mit dem sehr seltenen und etwas seltsamen
Namen „Warzen-Elly“. Man kann sich denken, woher der
Name kam – sie hatte das Gesicht voller Warzen. Bei ihr
wollte ich nicht feiern. Meinen neuen Freund Walter lud ich
ein, mit mir an Land zu gehen. Ich hatte von unserem
Schiffsagenten gehört, dass es in Abadan ein Hotel mit einer
sehr netten Bar gäbe. Da fuhren wir hin. An Bord kannte die
Bar zum Glück kaum jemand so konnte ich mit Walter in
Ruhe einige Drinks nehmen.

Die Bar war angenehm klimatisiert, nett beleuchtet und
sehr sauber. Man konnte meinen, in Europa zu sein.
Zu unserer Überraschung fanden wir auch noch zwei
nette und gut aussehende Barfrauen vor. Natürlich nahmen wir
an der Bar und nicht an einem der Tische Platz, allein schon
um näher bei den Damen zu sein. Vielleicht konnte man ja ein
Gespräch anfangen. Außer uns waren nur Amerikaner in dem
Laden. Die Anzahl der leeren Bierdosen auf den Tischen
zeugte von reichlichem Verzehr. Auch neben uns saßen drei
der Amis und tranken ihr Dosenbier. Wir nahmen Becks-Bier
in Flaschen. Nach Mitternacht waren nur noch die drei und wir
beide am Tresen. Die Tische waren schon alle leer und wir
konnten uns mit den Barfrauen unterhalten. Natürlich kamen
die normalen Fragen: Woher wir kämen, was wir hier machen
würden, wie lange wir bleiben würden und so erzählten wir
unsere Geschichte. So war es in jedem Land, in jedem Puff
und in jeder Bar. Doch diese beiden Frauen waren anders. Als
sie hörten, dass wir Deutsche sind, wollten sie viel mehr
wissen. Einer der Amis verabschiedete sich von den anderen
und es blieben nur noch die beiden und wir zwei übrig. Ich
wurde das Gefühl nicht los, dass die beiden auf die Barfrauen
warteten. Sie spendierten den Frauen einen Drink nach dem
anderen und achteten gar nicht darauf, ob die Frauen sie auch
tranken – das war ihnen völlig egal. Doch schon einige Zeit
unterhielten sich die Frauen nur noch mit uns und servierten
uns unaufgefordert Bier. Irgendwann wollten wir bezahlen.
Doch anstatt uns die Rechnung zu geben, wurden die Amis
abkassiert und zur Tür gebracht. Laut protestierend und schon
sehr schwankend verschwanden sie dann auch. Als letzte
Gäste fragten wir wieder nach der Rechnung. Als Antwort
schob mir eines der Mädchen zwei Schlüssel mit Nummern
zu. Wir sollten die Türe neben der zur Toilette nehmen und in
den zweiten Stock gehen.
Dort fänden wir die Zimmer und sollten warten. Das mit
der geraden Nummer sei ihres. Ich wollte wissen, was das
alles werden sollte. Die Antwort war eindeutig: Die Rechnung
sei beglichen, wir sollten keine Fragen stellen und in den
Zimmern warten. Ich packte Walter am und zog ihn mit mir in
Richtung Tür. Walters fragender Blick nötigte mir eine kurze
Erklärung ab und ich schob ihn in das Zimmer mit der
Nummer 21. Ich wollte gegenüber im Zimmer 20 warten.
War das etwa ein Geburtstagsgeschenk von meinem
Kobold?
Ich glaube, ich habe noch gar nicht diesen kleinen Kerl
erwähnt – nein, ich meine nichts Unanständiges. Der Kobold
trat immer dann in meinem Leben, wenn etwas nicht normal
ablief.

Also war er praktisch mein ständiger Begleiter. Meist
setzte er sich auf eine meiner Schultern. Auf die linke, wenn er
böse war oder mich zu etwas verleiten wollte, was nicht gut
für mich war. Auf die rechte, wenn er wohl gesonnen war und
mit etwas Gutes tun wollte. Heute spürte ich ihn allerdings im
Genick – etwas Neues. Mal abwarten, für welche Seite er sich
noch entscheiden würde. Links der Schweinehund und rechts
der Liebe.
Ich schloss die Tür zu Zimmer 20 auf und trat in ein ganz
normales Gästezimmer mit vielen herumliegenden
Frauenklamotten. Natürlich hatten wir an der Bar im Gespräch
die Namen der Frauen erfahren. In Zimmer 20 war Sierien,
und in 21 Sara. Ich musste an meinen 19. Geburtstag denken
und fragte mich, ob ich diesmal mit einem „guten“ Mädchen
feiern würde. Mir fiel eine Lebensweisheit ein, die mir der
Bootsmann auf der „Freienfels“ erzählt hatte. Die ging
ungefähr so: Gehst du zu einer Nutte, vergiss, dass du bezahlt
hast. Egal wie viel. Sei einfach nett zu ihr und behandele sie
so, als ob es deine Freundin oder deine Frau wäre. Sie wird es
dir danken, indem sie dich nicht als Freier sieht, sondern als
Freund. Achte sie, verachte sie nicht. Hast du eine feste
Freundin oder bist verheiratet, denk dran, dass du bezahlt hast
und du für dein sauer verdientes Geld das haben willst, wofür
du bezahlt hast. Also sollte ich jetzt nett zu Sierien sein.
Allerdings war doch vom Bezahlen gar nicht die Rede
gewesen. Das ging doch hier irgendwie um Sympathie, oder
sollte ich mich da getäuscht haben? Kam da noch eine
Rechnung? Wenn ja, würde ich abhauen!
Sierien kam ins Zimmer, mir wurde ganz komisch und
ich kämpfte mit dem Gedanken, wegzulaufen. Aber ich tat es
nicht, sondern genoss die Nähe dieser Frau. Sie setzte sich
neben mich auf das Bett und erklärte mir, sie würde mich sehr
sympathisch finden. Im Gegensatz zu den Amerikanern, die
sie nicht ausstehen könnte. Amis seien immer so arrogant und
wären der Ansicht, die Welt würde nur ihnen gehören. Sie
würden immer noch meinen, dass jeder, der nicht Amerikaner
sei, noch als Sklave zu behandeln sei. Aus dem Grunde
kassierte sie die Amis ab und ließ uns das Bier zukommen.
Unsere Zeche hatten also die Amerikaner bezahlt – das hörte
sich doch gut an! Wenn die so doof waren und es nicht
merkten, so what! Ich wollte wissen, was die Amis in Abadan
machten. Sie wusste, dass in der Nähe eine große Öl Raffinerie gebaut würde. Die Amerikaner waren dort
Geldgeber, Entwicklungshelfer und sicher später die
Nutznießer beim profitablen Ölfluss. Da war mir auch sofort
klar, warum die „Hansa“ so viele Waren aus Amerika in den
Golf brachte. Auch ein Flughafen wurde mit Hilfe der
Amerikaner gebaut. Ich hatte schon gemerkt, dass fast überall
im Golf die Amerikaner waren, ob im Irak, in den Emiraten
oder hier in Persien. Ihre Schiffe, die noch aus dem letzten
Krieg stammten, die so genannten Liberty- Schiffe, sah man
ständig im Golf und auf See.

Wie überall im Orient so auch hier: Wenn man es sich
leisten konnte, ging man nicht vor 2 Uhr morgens ins Bett.
Doch hier war es arbeitsmäßig bedingt.
Die Mädchen mussten so lange aufbleiben und das wohl
jeden Tag. Somit war der Service nicht überrascht, wenn um
diese Uhrzeit noch Essensbestellungen an die Küche kamen.
So war es auch jetzt. Walter und Sara waren zu uns
herübergekommen und die Mädchen hatten etwas zu essen
bestellt. Weder Walter noch ich hatten bisher richtig Persisch
gegessen und waren gespannt, was da wohl kommen würde.
Wir waren überrascht, was da auf einem riesengroßen runden
Tablett angeschleppt wurde. Es war mit Schüsseln und Tellern
beladen – ein Wahnsinn! Um diese Uhrzeit solch eine Menge
Essen aufzutischen! Meine Neugier erwachte und ich wollte
von Sierien wissen, was das alles sei, wie es heißt und wie es
gemacht wurde.

https://irancuisinetours.com/were-honered-to-be-your-host/
Sie holte Papier und Kugelschreiber und ich fing an, mir
alles aufzuschreiben. Während wir aßen, erklärte sie mir die
köstlichen Sachen. Die ovale Platte war beladen mit:
 ***„Burma Tak“. Das sind gefüllte, wild gewachsene
Weinblätter. Die Füllung besteht aus einer Farce, je zur Hälfte
Hammelfleisch und Hühnerleber und mit ebenso vielem halb
gar gekochtem Reis vermischt. Die Blätter werden damit
gefüllt, gerollt, in Salzwasser gekocht, abgetropft und
schwimmend in Fett gebacken.
In einer anderen Schüssel war „Mehemalou“. Das heißt
auf Deutsch ganz einfach „Lammragout“: Lammfleisch wird
in grobe Würfel geschnitten und mit Zitronensaft, gehackten
Zwiebeln, Knoblauch, Lorbeerblättern und zerdrückten
Pfefferkörnern sowie Nelken mariniert. Alles zusammen wird
in Hammelfett scharf angeröstet, mit Mehl bestäubt und mit
Hammelbrühe aufgegossen. Salz, Zucker und Safran werden
beigefügt, alles wird halb gar geschmort. Dann entsteinte und
eingeweichte Backpflaumen sowie getrocknete Muskattrauben
beifügen und fertig schmoren. Die Soße wird mit
Traubensirup vervollständigt und mit gehobelten, gerösteten
Mandeln und frischen Pistazien bestreut.
In der nächsten Schüssel war „Djudje – Rob ‚h-e Anar“.
Dafür gibt es keine Übersetzung. Es sind Hähnchenteile in
einer Granatapfelsoße.
Noch blutige Hähnchenteile werden gebraten. Der
Bratensaft wird mit etwas Zitronensaft abgelöscht, zerdrückter
Knoblauch, geriebene Zwiebel, Granatapfelsaft und je eine
Prise Zucker, Salz und Pfeffer werden aufgekocht.
Die Hühnerstücke werden in der Soße gar gezogen und
mit gehackten Kräutern wie Basilikum, Dill, frischem
Koriander, Petersilie und Bohnenkraut bestreut. Dazu gibt es
den leckeren, körnig gekochten Reis.
Die Nationalspeise durfte natürlich nicht fehlen: Djelou –
Khabab“. Dieses Gericht bekommt man in ganz Persien in
jedem noch so kleinen Restaurant oder in jedem
Überlandrestaurant an den Fernstraßen: Hammel- oder
Lammfilet wird dünn geklopft, mit Salz, Pfeffer und Kurkuma
gewürzt, durch Stärkemehl gezogen und am Holzfeuer
gebraten. Der Reis bekommt einen dicken Klecks Butter
darauf und fertig.Langsam leerte sich das große, runde Kupfertablett und
unsere Mägen füllten sich. Ich konnte nicht mehr. Doch da
war noch der Nachtisch, eine Schale mit fast schwarzen
zuckersüßen Datteln. Wie würde jetzt noch das Dessert
ausfallen?  Es gab keine Steigerung! ***

Doch da hatte ich michgetäuscht. Nachdem der Kellner die leeren Schüsseln und
Teller abgeräumt hatte, gingen Walter und Sara auf ihr
Zimmer und wir waren nun endlich alleine und begaben uns in
ihr Bett, wo ich dann mein Dessert bekam.
Wir tasteten uns langsam voran. Jeder hatte wohl Angst
etwas Falsches zu tun. Ich hatte keine Ahnung wie eine
Perserin, eine Muslimin, im Bett sein würde.
Ungewohnt war schon, dass sie rasiert war und keine
Schamhaare hatte. Ich hatte eine ganz verkehrte Vorstellung,
wie eine Muslimin im Bett sei. Es überraschte mich, dass sie
alles so machte, wie eine Europäerin oder Inderin es auch tut.
Der einzige Unterschied waren der Körper und die rasierte
Muschi.
Man hatte mir erzählt, dass Araberinnen oder überhaupt
die Frauen aus dem Orient, sich nur steif hinlegen und sich
befruchten lassen würden, doch das stimmt nicht. Die fahren
genauso ab, wie die anderen auch, man muss sie nur fordern
und fördern.
Es war eine Erfahrung, die ich nicht missen wollte und
deswegen waren Walter und ich fast jeden Tag, den wir in
Abadan lagen, in der Bar. Aus Berechnung gingen wir erst
sehr spät von Bord, so mussten wir nicht so lange auf die
Frauen warten und auch nicht so viel trinken. Unsere
Kameraden an Bord wunderten sich nur, wo wir wohl immer
hingehen würden. Doch unser Geheimnis behielten wir für
uns. Man munkelte schon, dass wir zwei schwul seien und uns
mit Einheimischen einlassen würden. Wir legten kein Veto ein
und ließen sie in diesem Irrglauben- wir konnten damit leben.
Besser so, als dass die halbe Besatzung in der Bar aufkreuzte.
Walter und ich kamen eines Morgens wieder von unseren
Mädchen und mussten an Warzen-Ellys Wodkaschuppen
vorbei. Dort bemerkten wir einen riesigen Menschenauflauf.
Was war da los? Beim näheren Hinsehen war da nur noch ein
riesiger Bretter- und Steinhaufen, wo einmal der
Wodkaschuppen war. Polizei, Hafenverwaltung, unser
Kapitän, der Schiffsagent und noch viele andere wichtige
Leute sowie Warzen-Elly waren vor Ort. Wir wollten nicht
unbedingt gesehen werden und schlichen uns an dem ganzen
Spektakel vorbei auf unser Schiff. Dort erfuhren wir, was
passiert war:
Die Jungs von unserem Schiff waren im Wodkaschuppen
und wollten nicht gehen. Warzen- Elly aber wollte Feierabend
machen und rückte keinen Wodka und auch kein „Abjou“
mehr raus. „Abjou“ war das Wort für Bier und hieß „Wasser
vom Himmel“. So erklärte es mir ein Perser. Also schmiss
Warzen-Elly die angetrunkenen Jungen kurzerhand raus.
Eigentlich war alles wie immer – aber dieses Mal war einer
dabei, der die anderen aufhetzte und eine wirklich blöde Idee
hatte, die dann nicht so gut verlief. Man wollte der Wirtin eine
Lektion erteilen und einen Streich spielen. Alle waren
einverstanden: Unser Schiff lag nur 30m entfernt und es wurde
ein langes Stahlseil aus dem Schiffsstore geholt. Das eine
Ende wurde an der Winsch befestigt, den Rest des Drahtseiles
schleppte man um den Schuppen herum, zerrte das Seil zurück
zum Schiff und befestigte das zweite Ende an einer anderen
Winsch. Diese wurde aktiviert und das Drahtseil wickelte sich
um die nun laufende Winsch und zog das Seil straff und
immer straffer, bis es den Schuppen vom Erdboden löste und
dieser zusammenbrach.
Was übrig blieb, sahen wir am Morgen. Wer es nicht
weiß: Diese Winschen konnten bis zu 500 Tonnen liften
konnten, hatten also eine höllische Kraft. Der Schuppen von
Elly war da kein Hindernis.
Als der Schaden festgestellt war, wurden anteilig von den
beteiligten Seeleuten gewisse Summen an Dollar gefordert,
damit ein neuer Wodkaschuppen für Elly entstehen konnte.
Die Agentur bezahlte Elly vorab und den Beteiligten wurde
monatlich eine Summe von ihrer Heuer abgezogen. Diese
Lektion hatten sie gelernt.
Der Tag der Abreise kam und so auch der Abschied von
unseren Bardamen. Walter und ich waren beide sehr traurig,
doch so ist das nun einmal, wenn man Seemann ist. Aus
diesem Grunde hat ein Seemann wohl auch keine richtige,
feste Freundin oder es ist eine so starke Bindung vorhanden,
dass beidseitig auf vieles verzichtet wird – oder aber es wird
betrogen und gelogen. Aber das muss jeder mit sich selbst
ausmachen. Ich fand es so, wie Walter und ich das zu der Zeit
machten, war es ganz gut und tat niemandem weh. Ich war
sehr froh, dass ich keine Freundin hatte. So konnte ich
mitnehmen was ich wollte. Ich genoss das „Frei sein“ und
würde es so lange verteidigen, wie ich es für richtig hielt. Ich
würde mich von einer Frau so schnell nicht einfangen lassen.
Nur mit der Tänzerin aus Colombo, an die ich immer wieder
denken musste, würde es etwas ganz anderes sein……..bis zum nächsten mal…..

Mein Kindheitstraum erfüllt sich

 

Mein Traum zur See zu fahren rührte sich wieder stärker. Aber von 12 Reedereien bekam ich 10 Absagen, weil sie keine Passagiere beförderten und für die Mannschaft keinen Konditor brauchten. Aber ein Brief aus Bremen machte mir Hoffnung. Er kam vom Absender D.D.G. Hansa. Schlachte 6

Diese Reederei wollte mich unter folgenden Bedingungen einstellen: 1. Wegen meines Alters sollte ich eine Einwilligung der Eltern erbringen. 2. Ich müsste vier Wochen lang in einem von der Reederei bewirtschaftetem Hotel einen Lehrgang machen. Danach könnte ich als Kochjunge anfangen. Hätte ich doch Bäcker oder Metzger gelernt – es wäre so viel einfacher gewesen.

Ich hätte sofort als Kochsmaat, also als zweiter Koch, anfangen können. Aber ich grübelte nicht lange, sondern ging auf das Angebot als Kochjunge ein! So würde ich also als Moses anfangen – das sind die Jungen, die keinen Beruf haben und erst an Bord eine Lehre anfingen. Auch die konnten es bis zum Kapitän schaffen – natürlich mit Schule in den Häfen, Fahrten auf See und wieder Schule. Das alles ein paar Jahre lang. So lief das.

Doch ich hatte ja einen Beruf – und musste trotzdem als Moses anfangen. Ich war Konditor und kein Koch – also musste ich noch einmal lernen. Mein Ziel war immer noch Schiffskoch. Es war ein harter Kampf mit Mutter. Vater war weniger besorgt doch Mutter meinte, dass Wasser keine Balken hätte.

Und überhaupt – was da auf dem Wasser alles passieren kann. Sie wisse das vom Krieg her – da sind so viele ertrunken, als das mit der „Gustloff“ passierte. Ihr Vater war als Maschinist auf der „Wilhelm Gustloff“. Mit noch ungefähr 9000 Menschen, die an Bord waren, ertrank er. Jetzt war mir klar, warum sie mich nicht zur See fahren lassen wollte. Nie hatte sie etwas von ihrem Vater erzählt. Irgendwann, irgendwo hatte ich einen Bericht über diese Tragödie gelesen.

Man weiß nicht genau, wie viel Seelen an Bord waren, als die russischen Torpedos das Schiff zum Sinken brachten. Es war in der Ostsee vor der polnischen Küste.

Bis heute möchte man diese ganze Sache um die „Gustloff“ am liebsten nicht erwähnen. 50 Was sind schon ein paar Tausend deutsche Flüchtlinge und eine Schiffsbesatzung, das waren sowieso alles Nazis. Da macht es doch viel mehr her, wenn man von einer „Titanic“ sprechen kann. Das waren „arme Millionäre“, die tragisch ums Leben kamen. In den Seekarten war der Untergangsort der „Gustloff“ als Hindernis 73 bekannt, doch wen stört das heute noch? Es waren doch nur 9000 Flüchtlinge aus dem Osten, die ihr Leben ließen. Bestimmt waren sie sogar die Erbauer der KZ‘s. So war das damals im Krieg.

Aber jetzt war kein Krieg mehr, zumindest nicht in unserer näheren geografischen Umgebung. Krieg gab und gibt es immer und zu jeder Zeit auf dem Globus, nur hört man manchmal nichts davon. Ich wehrte mich gegen diese Art von Gesprächen und verteidigte die neue Welt der Seefahrt. Sterben konnte ich überall, dafür musste ich nicht aus dem Haus gehen. Es sterben viele Menschen sogar in ihrem Bett.

Ich hatte einmal eine Statistik gesehen, in der die gefährlichsten Tiere der Welt und die tödlichsten Angriffe weltweit pro Jahr aufgelistet waren. So erklärte ich Mutter, dass eine Million Menschen an Malaria, übertragen durch die Stechmücke sterben. Weitere vierzigtausend sterben durch Schlangenbisse, tausend durch Krokodile und weltweit knapp zweihundert durch Lawinen. Zweihundert werden von Nilpferden getötet, fünfzig durch Tiger – alles an Land lebende Tiere. Aber nur etwa fünfzehn oder zwanzig sterben durch Bisse von Haifischen – im Wasser lebende Tiere. Also schon deshalb war das Leben auf dem Wasser viel sicherer. Jetzt musste sogar Mutter etwas schmunzeln und meinte, dass ich mich sehr gut vorbereitet hätte. Um Nachdruck zu erzeugen, setzte ich noch einen darauf und erinnerte sie daran, dass ich bald einundzwanzig werden würde und dann ohne ihre Zustimmung machen könnte, was ich wollte.

Worauf Mutter meinte, ich würde doch jetzt schon machen was ich wolle. Ob am Ende meine Heulerei oder die Drohung, dass ich weg gehen und nie mehr zurückkehren würde den Ausschlag gab, kann ich nicht sagen – aber Mutter ergab sich und ich hatte ihren Segen. Meine Kündigung verlief einfacher als ich dachte. Der Backstubenleiter meinte nur, dass man Reisende nicht aufhalten sollte. Das brächte für keinen einen Vorteil.

Der Abschied von meinen Freunden machte mich etwas traurig, ich versprach aber allen, von überall Postkarten zu schicken. Dabei wusste ich genau, wie schreibfaul ich war. Ich bemerkte auch, dass einige meiner Sportkameraden etwas eifersüchtig waren. Eine Woche konnte ich noch bei meinen Eltern bleiben, dann packten Mutter und ich mein blaues Köfferchen, das nun schon seit fünf Jahren mein Begleiter war. Die längste Bahnreise, die ich nun alleine machen musste, brachte mich am 8. September 1960 zum Bremer Hauptbahnhof.

Von dort nahm ich ein Taxi zur Schlachte 6. Ich meldete mich bei einem Herrn Willman, der die Personalien führte und meine nächsten Schritte in die Wege leitete. Dann ging es zum Hotelschiff, auf dem ich die nächsten Wochen verbringen würde. Es hieß „Alibaba“ und lag auf der Weser verankert. Als Schulschiff fuhr es nirgendwo hin.

Ich arbeitete mit einem Kochsmaat, der auf ein neues Schiff wartete. Es war ein älterer Koch, den die Reederei nur behielt, weil er schon vor dem Krieg dabei war. Während des Krieges geriet er in Indien, genauer in Goa, in Internierung und heiratete eine Einheimische. Auch später blieb er dort, bis seine Frau verstarb und er wieder nach Deutschland zurückkam. Doch wegen seines Alters wollte ihn keiner mehr an Bord haben. Und so fristet er seinen Lebensabend auf der „Alibaba“. Wir waren dann wohl so etwas wie Alibabas Räuber – keine vierzig, aber wir kochten immerhin für über 30 Personen. Ich musste meine Papiere zusammen bringen sowie Arzt und Zahnarzt besuchen. Eine reine Vorsorge, damit nicht schon im nächsten Hafen ein Arztbesuch anstehen würde. Ich kaufte mir viele Koch- und Metzgerbücher, auf diesem Gebiet hatte ich großen Nachholbedarf.

Man bestellte mich ins Büro und gab mir eine Fahrkarte nach Hamburg und einen Heuerschein für die „Freienfels“, die im Hamburger Hafen lag und eine Generalüberholung bekam. Ich meldete mich bei dem wachhabenden Offizier, der mich dann an den Koch weiterleitete. Es waren einige Werftarbeiter an Bord und eine kleine Mannschaft, für die wir das Essen zubereiteten. Wir, das waren der Koch, ein Kochsmaat – von Hause aus Schlachter und meine Wenigkeit, der Kochs/Bäckerjunge.

Hätte in meiner Lehr- oder gar Gesellenzeit jemand Bäcker zu mir gesagt, wäre ich ausgeflippt. Es gab einen Unterschied zwischen Bäcker und Konditor, und es war mir wichtig, dass man dies wusste. Bäcker arbeiten hauptsächlich mit Mehl und Konditoren mit Zucker.

Ich kam dann auch gern mit meinem Spruch: Man beachte bitte die letzten zwei Buchstaben: Schust-er, Schreiner, Metzg-er, Bäck-er, Bettl-er, alles gleiche Endbuchstaben! Nun hört: Profess-or, Dokt-or, Direkt-or, Kondit-or, auch alles eins! Man merke sich den Unterschied. Doch langsam merkte ich, dass es auf einem Schiff eine viel stärkere Hierarchie gab.

Als Moses war man nur ein geduldetes Wesen. Ohne jeglichen Rechte, schon gar nicht mit der Erlaubnis, am gleichen Tisch mit einem erfahrenen Seemann verweilen zu dürfen. Aber irgendwie war das bei mir anders. Man respektierte mich, weil ich ja doch schon einen Beruf hatte. Zusätzlich erwartete man wohl, dass ich auf der Reise meine Konditorkenntnisse zum Einsatz brachte. Welcher Seemann kann widerstehen, wenn zur Kaffeezeit ein leckerer Kuchen auf dem Tisch steht. Und niemand will sich die Küchen-Gang zum Feind machen.

Einige Neckereien gab es schon, alleine deshalb, weil ich ja nicht von der Küste kam, sondern eine Landratte aus Frankfurt war. Es gab Begriffe, die ich schnell erlernen musste, zum Beispiel: Pütz (Kübel), Fulbrast (Mülleimer), Feudel (Putzlumpen), Back (Schüssel). Aber auch ein Teil vom Vorschiff, dann noch das Glasen und viele Ausdrücke mehr.

Die niederen Arbeiten wie Kartoffeln schälen, Küche putzen oder Lager-und Kühlräume sauber halten waren mir vorbehalten. Auch das Hochschleppen der gefrorenen Rinderviertel oder Schweinehälften von den unter der Küche liegenden Kühlräumen über einen steilen Aufgang in die Küche gehörte zu meinen Aufgaben- auch bei schwerem Seegang.

Doch zurzeit lagen wir immer noch an Schuppen 80 und warteten auf die Fertigstellung der Reparaturen. Es war zwei Tage vor unserem Auslaufen und wir wurden für die Reise ausgerüstet. Können Sie sich daran erinnern wie es Ihnen erging, als Sie das erste Mal bewusst auf Weihnachten und die Bescherung gewartet haben? So war mir in diesen Tagen zumute. Ich war aufgeregt und konnte es nicht erwarten.

Der Hafen von Hamburg

Für zweihundert Tage bekamen wir Proviant. Zumindest alles, was gefroren war und auch den Dosenvorrat. Frischgemüse wurde immer da gekauft, wo es welches gab. Doch das alles war nicht mein Problem.

Wir hatten den 30. Oktober und es war mein 19. Geburtstag. Für die Küche, die Stewards, den Bootsmann und den Zimmermann hatte ich schon bei der 10-Uhr-Smoke-Time eine Runde Bier ausgegeben. Vom ersten Tag an war die Küche, beziehungsweise das Deck vor der Küche, der Treffpunkt für Klatsch und Tratsch. Wie an Land beim Friseur.

Die 10-Uhr-Pause war einfach der Treffpunkt für ein Schwätzchen. Wohl, weil es in der kalten Zone heiße Kraftbrühe und in der heißen Zone kalte Getränke gab. Beliebt war das „Guiampel-Wasser“, wie die Seeleute das selbst zusammengerührte Limogetränk nannten. In meiner Mittagspause von 13 Uhr bis 15 Uhr ging ich wie immer in meine Kammer, die ich mit dem MetzgerKochsmaat teilte. Auch hatte ich mit den anderen einige Becks-Bier, welches wohl jeder Bremer Dampfer an Bord hat, getrunken. Ich war gut drauf und wollte mich ein bisschen erholen, damit ich für den Abend wieder fit war. Mich erwartete eine Überraschung, sozusagen ein Geburtstagsgeschenk von meinen Smoke-Time-Kollegen.

Die Fenster – es waren richtige viereckige, keine runden Bullaugen 54 – waren mit Vorhängen zugezogen. Es war dunkel und auch als ich den Lichtschalter einige Male hin und her drehte, blieb es so. Vor jeder Koje war noch mal ein Vorhang, den man zuzog, wenn man seine Ruhe haben wollte.Die untere Koje war meine und der Vorhang war zu.                                                         Im Dunkeln zog ich mich aus, schob den Vorhang beiseite und schwang mich in meine Koje. Das heißt – ich wollte! In dem Moment gingen der Fenstervorhang auf und das Licht an.Und jetzt sah ich: In meiner Koje lag eine nackte Frau.                                                                         Und die Meute vor dem Fenster grölte! Es war kein Gesang, sondern wirklich ein Gegröle, aus dem ich das „Happy Birthday To You“ heraus hörte. Mein Schock, ich weiß nicht ob wegen der Frau oder dass ich nackt war und die halbe Besatzung vor meinem Fenster jubelte, war schnell vergangen.

Ich tat wohl das einzig Richtige und legte mich zu der mir fremden Nackten in meine Koje.

Es gab kein Entrinnen, ich musste da durch! Ich stand aber doch noch einmal auf, schloss das Fenster, zog den Vorhang zu, legte mich wieder zu meinem Geburtstagsgeschenk und ergab mich meinem Schicksal.

Man hätte mir zu meinem Geburtstag Blumen schenken können, eine Flasche Whisky, eine Freifahrtkarte für die Geisterbahn oder ganz einfach einen Gutschein für den Puff in der Herbertstraße.                                                                                                                                                          Aber nein, es musste hier an Bord sein, so dass die Klatschmäuler auf der ganzen Reise etwas zu erzählen hatten. Ich konzentrierte mich nun auf meinen Gast und erfuhr, dass sie Erna hieß und in der Gaststätte Labermann als Bedienung arbeitete. Bedienung ist gut.

Die nächsten zwei Stunden bediente sie mich erstklassig und der Service war perfekt, soweit ich das beurteilen konnte, denn eine so große Erfahrung hatte ich noch nicht.Nach Ernas „Bedienung“ wusste ich etwas mehr von und über Frauen.                                                                     Bezahlt hatten die Jungens im Voraus und Erna war zufrieden.

Bei späteren Reisen und Liegezeiten in Hamburg traf ich Erna noch des Öfteren, aber da musste ich selbst bezahlen. Auf diesem Schiff und dieser Reise wurde noch oft vom Geburtstag gesprochen. Von Hamburg verabschiedeten wir uns und unsere Fahrt begann.

Ich stellte mir vor, dass ich wohl bis Port Said brauchte, um mir alle Gesichter zu merken. Doch da man an Bord ein Gesicht öfter am Tag sieht, merkt man es sich schneller. Zwischen dem Mannschafts-Steward und mir entstand eine gute Bord-Kameradschaft. Wir saßen häufig beisammen und erzählten uns Geschichten von unserem Landleben.

Er war ein cleverer Bursche und ich konnte bestimmt noch viel von ihm lernen. Auch hatte er schon einige Reisen auf anderen Schiffen gemacht.

Als ich das erste Mal an der Seekrankheit sterben wollte, gab er mir gute Ratschläge und Überlebens-anweisungen.

Unsere Fahrt ging nach Indien, zum Persischen Golf, nach Amerika und zurück in den Golf. Danach sollten wir eine neue Route bekommen. Lange Reisen ohne Heimathafen würden es werden, aber ich war glücklich. Endlich hatte sich mein Traum erfüllt. Ich war auf See und auf dem Wege nach Indien!

Jede Reederei hatte ein Spezialgebiet. Die „Hansa“ fuhr nach Indien und in die USA, „Hapag“ nach Ostasien und Japan und die „Hamburg-Süd“ holte Bananen aus Südamerika. Der „Norddeutsche Lloyd“ war unterwegs nach Asien und Amerika und die „Levante“-Reederei war im Mittelmeer zu Hause. Andere wiederum fuhren nach Afrika oder in die Nordmeere. Auch waren die Schiffsnamen und der Schornstein ein Kennzeichen der Reederei. Endungen de Schiffsnamen auf -fels oder -stein, auch Städte- oder deutsche Ländernamen waren charakteristisch für jede Reederei. Unser Koch war schon sehr oft in Indien und Pakistan (Hansa Spezial), er kochte geniale Currys.

Auch die Besatzung war currybesessen und heute Mittag gab es für mich sozusagen das Einstandsessen für Indienfahrer. Das Curry war nicht schlecht, aber für mich als Neuling viel zu scharf. Schnell lernte ich, dass Brot, Joghurt und Süßes die Schärfe etwas mildern. Das Curryessen war mittags – nun war es Nachmittag. Wir waren in der Biskaya angekommen und schlechtes Wetter zog auf. ……

Wie diese Reise wohl weiter ging erfährst du etwas später…einfach dran bleiben…

 

Meine Erfahrung mit dem Sozialismus

Mein erster Urlaub stand bevor. Vater holte mich mit seinem 500er Fiat ab und es ging nach Hause zu Mutter und Bruder.

Einen Monat lang gab es keinen Lehrmeister, keine Backstube, keine Brötchentour, kein Versorgungsamt und auch kein Lehrmädchen, dem ich unter den Rock fassen konnte.

Aber dafür gab es eine Reise mit Mutter in die DDR, in die Ostzone, zu ihrem Bruder. Am dritten Tag meines Urlaubs saßen Mutter und ich schon im Zug in Richtung Erfurt. Dort hatte mein Onkel eine eigene Bäckerei und war auch noch der Betriebsleiter oder so etwas Ähnliches in einer HO-Bäckerei. Auf alle Fälle ging es ihm finanziell sehr gut und das merkte man auch an seiner Lebensart.

Geld war genug vorhanden, nur konnte man nichts dafür kaufen. Onkel hatte einen Skoda, Tante viele Nerzmäntel und gegessen wurde nur im Hotel. Onkel sagte zu mir, ich solle so viel Geld ausgeben, wie ich nur könnte. Ich wusste allerdings nicht, wofür ich Geld ausgeben sollte, da es nichts gab, was ich hätte gebrauchen können. So fuhren Onkel, der sich für uns Urlaub genommen hatte, Tante, Mutter und ich durch die halbe Republik.

Zu essen gab es nur das Feinste vom Feinsten. Einen so schönen Urlaub hatte ich mir nicht vorgestellt. Das lag wohl daran, dass mir jeder, dem ich vom Urlaub im Osten erzählt hatte, davon abriet.

Die Begründung war immer die gleiche: es gäbe dort nichts, nicht einmal Zitronen oder Bananen hätte man dort. Auch gäbe es keinen Bohnenkaffee und keine Schokolade.

Ehrlich gesagt habe ich weder Zitronen, Bananen noch den Kaffee vermisst. Und Schokolade hatte ich genug in meinem Betrieb. Mein Cousin, der älter war als ich und studierte, nahm mich des Öfteren mit zu seinen Sportveranstaltungen: Motocross-Fahrten, Fallschirmspringen und gemeinsame Campingübernachtungen. Dies alles machte mir sehr viel Spaß.

Die politischen Diskussionen waren allerdings nichts für mich. Den Quatsch, wir Wessis seien Sklaven der Amerikaner und der Sozialismus, so wie er in der DDR vorhanden sei, wäre das einzig Richtige, wollte ich mir nicht anhören. Ich widersprach aber auch nicht und mein Cousin war zufrieden.

Ich wusste, dass mein Onkel mit dem Gedanken spielte, die Republik zu verlassen. Da Mutter mich eindringlich bat, nichts von dem zufällig aufgeschnappten Gespräch zu erwähnen, hielt ich meinen Mund.

Drei Tage vor unserer Heimreise bekam Mutter von Vater ein Telegramm mit der Bitte sofort zurück zu kehren. So wurde die Abreise vorverlegt und zu Hause erwartete uns eine böse Überraschung: Mein Bruder hatte einen schweren Motorradunfall und lag im Krankenhaus. Sein ganzer Stolz war seine BMW R23 – mit dieser Maschine war er nun verunglückt.

Das Motorrad hatte er erst sechs Monate zuvor gekauft. Er hatte einen Arbeitsunfall und erlitt dabei Verletzungen, für die er finanziell entschädigt wurde. Mit diesem Geld kaufte er sich die BMW-Maschine.

Nach dem Besuch im Krankenhaus war die Urlaubsstimmung wie weggeblasen. Es war so traurig, meinen Bruder am Kopf, am Arm und am Brustkorb mit Gips und Binden eingehüllt zu sehen. Schon am nächsten Tag bekamen wir die Nachricht, dass er verstorben sei.

Am 20. 5. 1957 haben wir Günther beerdigt. Er wurde 21 Jahre, vier Monate und einen Tag alt. Irgendwie war ich dann doch froh, wieder nach Marburg zu müssen, denn die Heulerei von Mutter, die Brüder und Schwestern und der Vater meines Vaters – sie alle verwandelten unser Heim in ein Tollhaus.

Vaters Vater, also mein Opa, war 68 und mit einer 32- jährigen verheiratet und mit ihrem gemeinsamen, 4-jährigen Sohn, waren sie die Superstars. Vater war schon immer der Ruhige, doch nun wurde er noch stiller und verschlossener.

Dieses Mal dauerte meine Zugreise nach Marburg nur noch vier Stunden. Ich kannte mich schon sehr gut mit dem Umsteigen aus. Auf Arbeit hatte ich Glück, denn ein neuer Bäckerlehrling hatte begonnen. Ich brauchte keine Brötchentour mehr zu fahren und das Versorgungsamt nicht mehr zu beliefern.

Auch bekam ich nun mehr Lohn, genau das Doppelte, im zweiten Lehrjahr hatte ich nun 24 DM anstatt 12 DM zur Verfügung. Mein Lehrmeister gab sich von nun an sehr viel Mühe mit mir, aber auch von mir verlangte er vollen Einsatz. Nicht selten war mein Arbeitstag von morgens 7 Uhr bis nachts 22 Uhr. So gegen 16 Uhr sagte dann mein Meister so was wie: „Du kannst jetzt auf dein Zimmer gehen, aber ich mache jetzt noch Marzipanarbeiten, Zuckerblasen oder eine neue Pralinensorte. Wenn du Lust hast, kannst du hier bleiben und lernen. Leider habe ich nur jetzt die Zeit solche Arbeiten zu erledigen.“

Am liebsten arbeitete ich mit Schokolade, das Pralinenmachen war für mich keine Arbeit, es war Kunst. Die einzelnen kleinen Leckereien herzustellen war für mich das Größte. Und so blieb ich und lernte die Kunst der feinen Konditorei.

Mein Favorit waren und sind bis heute Weinbrandkirschen. Um diese herzustellen, braucht man zwei Jahre. Ehrenwort, ich übertreibe nicht!

Und dieses Geheimnis der Herstellung verrate ich nun.

Für Sie, zum Kopieren, oder Aufschreiben.

Aufgepasst, so geht es: Man gehe in den Garten und ernte schöne, reife, aber am Stiel feste Kirschen,- wenn möglich etwas säuerliche. Die Kirschen werden gewaschen (Vorsicht! Der Stiel darf nicht abgehen!) und zum Trocknen liegen gelassen. Die gewaschenen, getrockneten Kirschen werden in ein Einwegglas gegeben und mit Kirschwasser aufgefüllt. Der Deckel wird zugedreht und die Kirschen im Kirschwasser für ein Jahr vergessen.

Im Jahr darauf wird das Glas mit den Kirschen hervorgeholt, in ein Sieb gekippt und das Kirschwasser abgegossen. Das Kirschwasser sollte für eine Weiterverarbeitung aufgehoben werden, (zum Beispiel kann man, mit Läuterzucker vermischt, damit Biskuitböden für Schwarzwälder-Kirsch-Torte tränken. Oder man kann das Kirschwasser einfach trinken. Ich durfte das nicht …)

Die Kirschen aus dem Sieb nehmen und trocknen. Inzwischen werden Kuvertüre, weißer Fondant, Absetzpapier, Weizenpuder und Pralinenüberziehgabeln vorbereitet. Kuvertüre wird im Temperierapparat oder im Wasserbad bei 37 °C zum Schmelzen gebracht.

Oder man macht den Temperaturtest, indem man den kleinen Finger mit der Seite kurz in die Schokolade taucht oder mit dem Rührspachtel etwas Schokolade an die Lippen bringt.

In beiden Fällen dürfte keine Temperatur gespürt werden. Das sind dann 37 °C oder Körpertemperatur. Die Absetzfolie wird mit Weizenpuder bestäubt, der Fondant wird erwärmt, bis er zähflüssig wird.

Nun wird die Kirsche vorsichtig am Stiel gefasst und in den Fondant getaucht. Danach taucht man sie in die Kuvertüre (Schokolade) mit Hilfe einer Pralinengabel. Die Kirsche wird nun aus der Schokolade geholt und auf das Absetzpapier gesetzt.

Die Schokolade muss man nur noch erkalten lassen und fertig ist die Praline! Die Flüssigkeit in der Praline entsteht dadurch, dass der Alkohol, also das Kirschwasser, den Fondant auflöst und somit flüssig macht.

Man muss immer aufpassen, dass der Stiel nicht beschädigt wird und fest an der Schokolade sitzt, sonst tritt das Kirschwasser aus, die Kirsche vertrocknet und die Praline ist verdorben!

Wenn zu viel am Stiel gewackelt wird, tritt Flüssigkeit aus und die Praline „tränt“, so sagt man es. Aber wir wollen doch keine heulenden Pralinen.

Einfacher ist es jedoch, Sie kaufen sich Pralinen bei ihrem Konditor!

Mein zweites Lehrjahr verging fast ohne nennenswerte Zwischenfälle. Ich trat einem Sportklub bei, dem 1. BC Marburg- das war ein Boxklub. Ein Geselle aus unserem Betrieb hatte mich dazu überredet. Ich lernte nicht nur das Boxen, ich lernte auch andere Leute kennen. Zweimal die Woche war Training und anschließend trafen wir uns zu einem Glas Cola oder Ähnlichem, da Alkohol tabu war.

Nachdem ich meine Anfangsschwierigkeiten überwunden hatte- ich war zu Beginn immer der, der eins auf die Nase bekam- wurde mein Selbstvertrauen größer. Für mich, der keine körperliche Arbeit verrichten musste, waren das Seilspringen, die Bodenübungen, das Schattenboxen sowie die Sparringkämpfe ein Muss, um meinen Körper fit zu halten. In der Backstube schüttete ich mir schon mal einen halben Liter Sahne in den Rachen oder verquirlte mir schnell ein paar Eier, also musste ich meine Kalorien irgendwie loswerden. Was also war da besser, als solch einen Sport zu betreiben.

Ich konnte nicht nur der Kleinen aus unserem Verkaufsladen hinterherlaufen, wenn sie im Lager etwas holen musste, zum Sex war sowieso keine Zeit. Es gab ein bisschen Fummeleien und das war es dann auch schon. Eine richtige Freundin hatte ich damals nicht. Durch mein hartes Training brachte ich es im Bantamgewicht zum Jugendmeister.

Das war im dritten Lehrjahr.

Doch war da noch eine Sache, die mich für mein späteres Leben geprägt hat. Es war Silvesternacht, eigentlich schon Neujahrmorgen. Mit den Arbeitskollegen habe ich Silvester gefeiert und auch ein paar Bier getrunken. Auf dem Heimweg, in der Höhe von der Post, kamen uns zwei Pärchen entgegen.

Sie liefen so dicht nebeneinander her, dass da kein Platz mehr war, um vorbeigehen zu können. Man musste zum Ausweichen auf die Straße runter. Warum aber ich? Oder wir? Die anderen sollen mal Platz machen! Und so stark, wie ich mich nach den Bieren fühlte, sagte ich den vier Entgegenkommenden dann auch, dass sie mal ein bisschen beiseite gehen sollten. Um etwas Druck zu machen, fügte ich noch den Spruch dazu, dass ich Boxer sei und ihnen zeigen würde, wie eine Harke aussähe. Jawohl, im 1. BC Marburg sei ich!

Ich hatte es nicht einmal ganz ausgesprochen da packten mich zwei Fäuste und hoben mich in die Höhe, als sei ich eine Feder. „Und ich bin Hessenmeister im Schwergewicht, auch im 1. BC Marburg. Das solltest du wissen! Und jetzt verpiss dich und geh schlafen!“ Es hat nicht weh getan, aber ich spüre den harte Griff noch heute. Wieder am Boden angelangt, konnte keiner so schnell Fersengeld geben, wie ich es nun tat.

Von diesem Tag an habe ich nie wieder damit angegeben, dass ich boxen kann. Obwohl ich es später wirklich gut konnte – darüber geredet habe ich nie – ich zeigte es nur. Dann war da noch etwas, was meine berufliche Laufbahn fast beendet hätte, bevor sie richtig begann: Ich arbeitete wieder an meiner Lieblingsaufgabe – der Pralinenherstellung.

Dazu musste ich den Kuvertüre-Apparat auffüllen. Der Meister wollte, dass der Apparat immer mit 7 kg aufgefüllt war. Unsere großen Blöcke waren zu 2,5 kg abgepackt. Also verarbeitete man drei dieser Blöcke und 500 g war der Rest. Die Einteilung war zu je 100 g eingezeichnet, also blieben fünf Striche zu je 100 g übrig.

Doch an diesem Vormittag hatte ich Berufsschule und ich brach mir einen Teil des 500 gReststücks ab, steckte es mir in die Hosentasche und vergaß es dort. Erst in der Schule dachte ich wieder daran. „Was soll‘s?“ dachte ich. „Esse ich es eben später.“ Ich machte mir keine weiteren Gedanken. Mein Meister jedoch, Perfektionist wie immer, sah sofort, dass nur noch ein Teil, ca. 300 g statt 500 g Restschokolade vorhanden war.

Er fragte jede nach dem fehlenden Stück aber er wusste ja auch, dass ich den Temperier-Apparat aufgefüllt hatte – somit kam auch nur ich als Langfinger in Frage. Es gab eine Spindkontrolle in meiner Abwesenheit und siehe da, in meiner Bäckerhose fanden sich die vermissten 200 g.

Ich Dummkopf hätte mir nur von dem Teil nehmen sollen, der im Temperier-Apparat geschmolzen war – niemand hätte eine Differenz bemerkt. Aber wer ist auch schon so doof und vergisst Schokolade in seiner Hosentasche… „Hier kommt der Dieb!“, begrüßte mich mein Meister, als ich aus der Berufsschule kam.

Ich war erstaunt und fragte ihn, was das zu bedeuten hätte. Er erklärte mir die Sache mit der Schokolade und sagte mir auch, dass er schon meinen Vater unterrichtet habe und er am Sonntag kommen würde, um über die hässliche Sache zu verhandeln.

Mein Lehrmeister wollte von Mundraub nichts wissen, er bestand auf Diebstahl. Und so 40 kam am nächsten Sonntag mein Vater mit Mutter, um über die Sache zu sprechen. Nach vielem hin und her und viel Palaver war die Angelegenheit klar: Mein Vater wies mich an, meine Sachen zu packen. Mein Lehrvertrag sei beendet und in so einem Laden würde er mich nicht in der Obhut eines solchen Menschen lassen.

So böse hatte ich Vater noch nie gesehen. Natürlich hatte ich bei meinem letzten Urlaub von meinen Arbeitszeiten gesprochen und meine Eltern wussten Bescheid. „Hol deinen Koffer und ab in den Fiat. Hier ist es aus!“ sagte er zu mir. Nun aber gab ich meinen Kommentar zu diesem Thema ab. „Kein Koffer, keine Fahrt im 500er Fiat! Der Lehrvertrag bleibt bestehen und ich bleibe hier.

Ich werde mich beim Meister entschuldigen und ihm sagen, dass so etwas nicht wieder vorkommt.“ Mein Lehrmeister willigte sofort ein und wollte die Sache vergessen. Doch mein Vater verstand mich und meine kleine Welt nicht mehr.

Er fuhr mit Mutter in seinem 500er Fiat nach Hause, doch versprach er mir, mir nie wieder in irgendeiner Weise zu helfen, sollte noch einmal so eine oder ähnliche Situation vorkommen.

Mein drittes Lehrjahr verging ohne besonders großen Ärger.

Post aus Holland kam schon lange nicht mehr. Boxen und die bevorstehende Gesellenprüfung waren für mich von Bedeutung und alles andere war Nebensache. Was meinem Vater wohl nicht so klar war wie mir, war wohl die Tatsache, dass ich diese Prüfung machen musste, einen Abschluss brauchte, damit ich zur See fahren konnte.

Mit einem guten Zeugnis hätte ich eine größere Chance, als Schiffskoch eine Stelle zu bekommen. Vielleicht lag mein Bleiben-Wollen aber auch ein bisschen darin begründet, dass diesen kleinen 500er Fiat hasste. Ich musste ja hinten sitzen und das ging nur, wenn ich mich quer setzte und dann jagte mir das Heulen des Motors Angst ein.

Wenn die Laster uns überholten, dachte ich immer, mein letztes Stündlein hätte geschlagen. Ein Glück, das ich ja nur selten mitfahren musste! Aber warum auch immer ich nicht mit meinem Vater nach Hause zurück fuhr – die Lehrzeit ging ohne weitere Vorkommnisse weiter.

Das letzte Ausbildungsjahr war vorüber und am 7. 4. 1959 bekam ich die Bestätigung, dass ich die theoretische Prüfung mit „Gut“ und die praktische mit „Sehr gut“ bestanden hatte. Ich freute mich sehr!

Das Angebot von meinem Lehrmeister, bei ihm als Geselle zu arbeiten lehnte ich dankend ab. Ich hatte genug von seiner Sklaverei und verabschiedete mich von ihm, den Kollegen und der kleinen Verkäuferin, der ich immer unter den Rock fassen durfte. Ihre Prüfung stand noch aus – ich meine die Gesellenprüfung! Mit der anderen Prüfung hatte ich nichts mehr zu tun. Von meinen Sportkollegen musste ich mich verabschieden, ebenso wie von Marburg und damit auch von der Milchbar am Rudolfplatz.